Glamour.

¡Venga tío, aparta esa cosa de mi cara! ¿No sabes que las pistolas matan, o qué? Aunque no son solo las armas capaces de matar, pues ella no llevaba ninguna aquel día... pero ¡esto no es ningún juego, joder! Y, ¿qué demonios? ¡Ojalá la única forma de acabar conmigo fuese aquella que empuñas! Y es que he muerto tantas veces que apenas sé llevar la cuenta de las que he resucitado, y con todas esas aún sigo muriendo.

Aún recuerdo el día que me arrancó el corazón con sus propias manos y lo detuvo en su recorrido hacia su bolso frente a mis ojos. Aún palpitaba. Y con todas esas selló el mecanismo dentado y condenó a la sombra. Y con sus altos tacones desfila curioseando escaparates de la avenida a sabiendas que es suyo mi fiero palpitador. Parece que apenas recuerda que lo lleva consigo, y solo es capaz de hacer memoria cuando le grito desde la otra punta "¡¡hey, tú, estoy aquí!!". Pero todo eso fue en otra ocasión, así que te pido, por favor, ¡que apartes esa puta pistola de mi jodida cara!